Poemas, ensayos, algo más...

Fingí ser la pestaña, de una hoja, y no la del rostro que se disfraza de cara, puede ser la de un cuadrado que tiene un seno, de 30º y no el de la mujer que quiero. Pues quedo Bajo la sombra, del desastre y no del árbol de fuertes ramas que crece entre las sabanas, de estas tierras llanas, pero no las de tu cama, cálida, sudorosa como mi espalda, cuando estas a la sombra… de mis palabras…

Bastet sangra por las heladas garras de un viril suspiro, que atraviesa un circulo partido en dos de cinética vegetación y que percibe cuatro dimensiones. Oscuridad: Rosa, se revuelca entre mis manos con el lamento de aquel que se lanza sin saber nadar…

Una lanza entre los ojos Y el rosa pálido de la herida Que blasfema, Deja entrever Cortos huesos algo Dislocados. Matizo la huida Con una salada Gota que resbala… Cae, al vacío, Para reunirse con los pájaros Que emigran al rincón De un santuario natural Lijado con las uñas De cada especie

Enciende el tren de madera Con ligeros empujones y transpires Y rueda la bicicleta Con un fuerte pedaleo, A pie la etapa más fuerte… Con un auto de monótonos movimientos Que agota su combustible; Ahora de pasajero En un bus, para llegar a la estación, La etérea nave nos dejará, Si no tenemos ahorros.

Una noche atropellada, en un centenar de noches en vela, la vida que se apaga en dos momentos, y el tercero es para darte cuenta de lo que esta en el exterior. Una ciudad que se acuesta tarde e igualmente despierta tarde, con el cantar del los pájaros que acostumbrados a los soñolientos lugareños dejan sus mejores cantos para después. Los quehaceres del cuidado de la plaza y del barrido de las calles, está a cargo de los borrachines y de los locos el pueblo, que con su pequeña imaginación van despertando el interés del que pasa… Cachete uno de ellos. Un alcohólico más para algunos, un hombre invisible para otros, pero en este pueblito, es él, con la guía de una mujer de poca cordura para unos, desequilibrada mental para otros, otra persona invisible para tantos, la que barre sin descanso las calles y la Plaza Bolívar de este pueblecito, y cachete aturdido de la borrachera de la noche anterior y la resaca (ratón) del día presente va recogiendo entre sus manos y colocando en una bolsa ...

Anacrónica amargura en jadeos de plumas, una alegría agonizante en una espuela, el llanto de un pico desilusionado, monótono, desigual… puede ser, con un rítmico zumbido de alas cansadas, puede que no. Ese ir y venir de gritos desaforados, que se apagan y aumentan de intensidad con la intensidad de la lucha, ese amanecer desesperado, sin luz, sin aliento, sin fuerzas. Un silencio rotundo, un crimen cometido, un trago amargo… La belleza no esta en la fuerza aplicada inconscientemente, sino en como la administran los que la poseen en pro del bienestar común. No se debería justificar una muerte, pero siempre muere la inocencia y nadie lo lamenta verdaderamente, casi nunca muere la crueldad vil del hombre déspota y anarquico beneficiario de muchos en pro de su destrucción paulatina y esa muerte si duele a muchos que adsorben de él ese rastro de podredumbre que deja a su paso.

Antropófago de féminas, Insaciable de colaciones, Ventajosamente en períodos Acogidos durante el fuliginoso Velo de finales del día. No instruido de actos adecuados Para el acontecimiento próximo Del la asedio innegable Conforme su perfil…